Na minha casa temos mania de encher uma vasilha de frutas e levar pra minha mãe ou para o meu avô no sofá. Sentamos em volta deles e esperamos que descasquem as frutas e dividam entre a gente. Eu sempre tive mania de escolher a fruta mais bonita, claro. (Quem não faz isso?)
Acontece que às vezes aparecia uma laranja com a casca machucada, parecendo uma cicatriz, e eu dizia “mãe, não quero essa!” e minha mãe, sabiamente, respondia “para com isso, Scintilla. É só a casca!”. E era só a casca mesmo! Depois que ela descascava a fruta dizia “olha! Come! Tá uma delícia! Era só um machucadinho.”
Hoje (com 22 anos nas costas), morando longe da mamãe, resolvi comer uma mandarina (mixirica) que estava com a casca ferida. Deixei a coitadinha separada das irmãs por conta da feiúra, e quando abri a geladeira, pra escolher qual delas eu iria comer, olhei pra ela e pensei “melhor comer logo antes que fique mais feia”.
Descasquei a fruta tentando não tocar na sua parte “defeituosa” (como eu costumo dizer), mas não consegui claro. Eventualmente tive que “colocar o dedo na ferida” dela. E ao terminar, a surpresa: ela era perfeita por dentro. E da leva que eu comprei no sábado, essa foi a mais gostosa até agora.
Me lembro de ter ouvido minha mãe dizer algumas vezes: “está boa, não é? Viu! É pra isso que serve a casca... pra proteger o fruto!” (lição que talvez ela nem se lembre de ter ensinado.)
E é pra isso que serve a casca, pra proteger o fruto! Não podemos julgar a polpa pela casca. Cicatrizes são a história do fruto. Marcas que todos nós temos e que não podem impedir o outro de se aproximar. São parte da nossa história e nos fazem mais saborosos. Eu vejo pelo meu avô: tantas histórias, tantas cicatrizes... e que companhia saborosa.
Obrigada, mãe e vô, por me fazerem ser “casca grossa”, sararem minhas cicatrizes e fazerem parte da minha história.
